Wer immer noch Zweifel hatte, dass dieser Mai nix anderes als ein überambitionierter November ist, der darf diese endgültig streichen. Wenn Bands wie The Black Heart Procession die Lande betouren, dann ist spätherbstliche Stimmung angesagt.

Das Quartett aus San Diego hat einen mal wirklich selten lautmalerischen Namen gefunden. Ihre Musik hat des Öfteren tatsächlich was von einem Trauermarsch.

Die Band beginnt mit zwei Songs, in denen Sänger Palle Jenkins eine Säge singen lässt. Ein sehr ruhiger Beginn ist das, ohne Schlagzeug und Bass erstmal, nur mit Tobias Nathaniel am E-Klavier.

Im Laufe des Abends werden sich zwei Dinge für mich herauskristallisieren. Die Stimme von Jenkins, wie Chris richtig bemerkt, ist am überzeugendsten wenn sie in tiefen, düsteren Tonlagen bleibt. Da wirkt sie am ausdrucksstärksten und passt am besten zur Grundstimmung der Songs.
Zweite Sache: die flotteren Lieder, die mehr Aufs und Abs vorweisen und abwechslungsreicher arrangiert sind, gefallen mir wesentlich besser als die getragenen, ruhigen Stücke. Bestes Beispiel hierfür sind die Songs Tropics Of Love, das einen leichten lateinamerikanischen Touch aufweist, und eine elegante Mischung mit dem dunklen Indie-Americana-Rock eingeht, und Heaven And Hell (passend zu diesen Tagen: RIP Ronnie James Dio) mit begleitendem Gesang des Bassisten.

Interessant ist es auch, den Schlagzeuger zu beobachten, der trotz aller Schmächtigkeit, ganz schön hart die Felle trifft, und auch gerne mal in der einen Hand eine Rassel bespielt, während er mit dem restlichen Gliedmaßen weiter Schlagzeug spielt.

Überraschendes mal mittendrin im Set, als die Band zwei Songs in Dur anstimmt? Spinnen die jetzt komplett? Was sollen denn diese nach Hoffnung klingenden Klänge jetzt? Ist aber zum Glück nur ein Intermezzo, danach kann man wieder in Moll baden, ausgiebigst, was zur Band auch besser passt.
Amüsant wird es auch bei einer etwas längeren Ansage von Palle Jenkins, als er eine Geschichte von der Schweizer Grenze erzählt, die zu der Situation führte, dass er irgendwann ausgezogen in einem Zimmer stand, und der Zollbeamte schon die engen Gummihandschuhe anzog. Angst vor “the finger” und der großen Hafenrundfahrt hier mal als Stichworte. Aber dazu kam es dann doch nicht. Sympathische, Whisky trinkende Männer auf jeden Fall die Jungs.

Drei Zugaben werden dem teilweise tanzenden Publikum, das sich irgendwie aus Leuten zusammensetzt, die man sonst bei den üblichen Indierockkonzerten so nicht sieht, noch geboten, und beenden einen schönen Herbstabend. Jetzt kann man sich wieder dem Kastanien und Pilze sammeln widmen, und der Advent naht ja auch.

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“Deine Mutter ist ein Astronaut”, war eine vorbildliche Beschimpfung im Film “White Men Can’t Jump”. Bei diesen Iren hier sieht die Sache anders aus: Da ist Gott ein Astronaut. Kein Angriff, ist ein ehrenwerter Beruf. Kommt man viel rum. Das wiederum entlarvt die depperten Faithless und ihr “God Is A DJ” ein für alle Mal als verlogenes Pack. Also, für die Akten: Gott ist ein Astronaut, kommt aus Irland und Faithless sind damensattelmäßige Langeweiler.

Wie bei jeder Postrock-Schrägstrich Instrumentalband gibt’s auch für God Is An Astronaut einen nicht von der Hand zu weisenden Vorteil: Kein Sänger wird denen die Petersilie verhageln. Keiner.

Die Sache mit “Postrock” muss auch gleich relativiert werden: Torsten Kinsella (Gitarre, Keyboards), Niels Kinsella (Bass) und Lloyd Hanney (Drums, Synthesiser) sind Metaller. Weniger ist da nicht mehr. Mehr ist mehr. Und dann mal eben die Faust in die Luft gestreckt. Haben die sich verdient.

150 geschmackssichere Zuhörer  werden da Dienstagabend nach allen Regeln der Kunst ordentlich durchgefönt. Melodien, dass man gerne ein drittes Ohr haben möchte. Dynamik, dass es einen fast umhaut und Sound, nahe an der Perfektion. Da werden Sounds zusätzlich abgerufen, Gesang zu Soundteppichen entfremdet und Hits rausgehauen, ohne Wenn und, äh, Laber. Ein bisschen Headbanging gibt’s auch.

Im Gegensatz zu Red Sparowes, Mogwai oder Russian Circles leben God Is an Astronaut kaum von der Laut/Leise-Dynamik, sondern haben einen ganz eigenen Trick: Laut/Lauter/Mehr/Und noch einen draufsetzen. Fast angebermäßig gutes Zeug ist das. Ja, und halt diese Melodien. Melancholie voller Hoffnung und Euphorie. Ungefähr so: Um 8 Uhr aufwachen, “Scheiße” denken und dann Decke über den Kopf ziehen und vor Freude fast ausflippen, weil einem gerade noch einfällt, dass doch Sonntag ist. Da geht die Sonne auf. Sowas kann einem auch Montage retten. Voll gut.

Wie gut? So gut, dass sich garantiert wieder irgendeiner dazuhinreissen lassen wird, irgendetwas von einem “Soundtrack” zu schwafeln, zu einem “Film, der erst noch gedreht werden muss”. Das ist natürlich Bullshit. Gute Lieder funktionieren auch so. Nichtmal eine Couch hat da gefehlt, weil das alles andere als Sitzmusik ist. Ein paar Postrocknerds tanzen und am Schluss wird sogar mitgeklatscht.

Und irgendwie ärgere ich mich, dass ich die Band gerade mal vor drei Monaten wirklich wahrgenommen habe. Hab das fast aus Versehen beim Abendessen bei sehr netten Menschen zu Hause gehört. Da kann man schon mal die Gabel aus der Hand legen. Haben die sich verdient.

Einen Extrabatsch auf den Bauch hätten wir auch noch für The Butterfly Explosion: 1A Shoegaze-Slacker aus Dublin. Da wird ab und an gesungen, schön beiläufig. Ansonsten aber gibt’s knackigen Ambient-Poprock für Träumer mit bleichem Teint. Und auch noch einen Extraapplaus für Junius, Brachialromantiker aus Boston. Die fegen alls weg. Geiler Scheiß. Astronautenmäßig ganz weit vorne.

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„Deine Masche ist, dass du vorgibst, keine zu haben”, klärte Kyra Sedgwick im Film „Singles“ einen Typen auf, der sie mal eben abschleppen wollte. Hätte sie auch zu We Were Promised Jetpacks aus Glasgow sagen können, wenn sie mal da gewesen wäre im bestens ausgebuchten Schocken. Deren Masche ist nämlich gut.

Herrlich beiläufig sind Adam Thompson (Gesang, Gitarre), Michael Palmer (Gitarre), Sean Smith (Bass) und Darren Lackie (Schlagzeug). Sehen aus als hätte man sie eben von einer Star Trek Convention oder aus einem Comic-Laden entführt und ihnen einfach so diese Instrumente umgehängt. Nerds. Volles Programm. Aber spielen Lieder, als ob der Teufel höchstpersönlich hinter ihnen her wäre.

„Keeping Warm“ zu Beginn ist gleich die erste Lektion in Dynamik und Arschtreten.  Da steigern sich diese unaufgeregten Typen von 0 auf 100, halten kurz inne und treten dann mit 1A Tanzbuden-Wackel-Off-Beats die Flucht nach vorne an. „Roll Up Your Sleeves“, auch vom Debüt „These Four Walls“, ist kein Deut schlechter. Ganz zu schweigen von „Quiet Little Voices“ – ein kleiner Pophit irgendwo zwischen BlocParty in wild, Gang Of Four in jung und freundlicher Lärmbelästigung in Moll. Spitzensache. Und trotz all der melancholischen Tiefe schön kurzweilig und rasant.

Ein paar Typen brüllen jede einzelne Textzeile mit, andere wippen entrückt, manche schmunzeln, andere schauen verdattert – hat alles seinen Grund: We Were Promised Jetpacks. Denn diesen verhuschten Gesellen hätte man rein gar nichts von dem zugetraut, was sie da veranstalten – der Wucht, der Energie und der Dynamik. Keine Getue, kein doppelter Boden, einfach nur ein paar pickelige Jungs mit merkwürdigen Frisuren, dafür aber den Arsch voll mit purer Leidenschaft. Und mal unter uns: Lieder über blöde Liebesgeschichten, blaue Flecken, Wunden und andere Widrigkeiten nimmt man sowieso eher denen ab, die sich nicht so benehmen wie Jon Bon Jovi.

Thompson tapst immer noch unbeholfen ums Mikro herum, tritt sich aus Versehen das Instrumentenkabel aus der Gitarre und steckt es aber locker wieder rein, während er sich – natürlich, fast beiläufig – die Seele aus dem Leib schreit. Dann kommt sein einziger Trick: Der Typ, der trotzdem ein bisschen so aussieht wie die Arschlöcher, die einen früher auf dem Schulhof grundlos verdroschen und/oder ums Taschengeld erpresst haben, stellt sich weit neben sein Mikro und singt dafür umso lauter. Spitzeneffekt. Goldkehlchen, der Typ.

Guten Humor haben sie auch beieinander, wer nennt heutzutage seine Lieder schon noch “Ships With Holes Will Sink”? Die Kür haben sie sich aber für „It’s Thunder and it’s Lightning“ aufgehoben. Thompson singt mit geschlossenen Augen, zupft fast mantraartig an der Gitarre. Michael Palmer gesellt sich am Glockenspiel zu ihm und die Spnannug –  verzeihung, ich meine, Spannung –  wird fast unerträglich…. „Your body was black and blue“ singt Thompson und wird immer lauter dabei, Darren Lackie drischt aufs Schlagzeug und die Hölle bricht endgültig los. Hut gezogen, Mund wieder zugemacht. Das war Magie.

„Ein bisschen wie White Lies”, sagt einer vor dem Konzert an der Bar. Meine gute Erziehung und seine Körperstatur hielten mich davon ab, ihm „Pffffffffff“ ins Gesicht zu rufen. Stimmt nämlich überhaupt nicht. White Lies sind auf ihrer eigenen Schleimspur ausgerutscht und zugesaut mit Zuckerguß. Wenn We Were Promised Jetpacks stolpern, dann  höchstens, weil sie vergessen haben, sich die Schuhe gescheit zu binden. Das ist ein himmelweiter Unterschied.

Und das Beste daran: We Were Promised Jetpacks wissen wahrscheinlich nicht einmal, dass Kyra Sedgwick und der Typ am Ende des Films ein lupenreines Happy End hinlegen. Mit allem Zubehör.