Seit kurzem laufe ich vom Parkhaus immer hintenrum zum Theaterhaus. Da komm ich mir immer ein wenig backstage-mäßig vor, weil man am Bühneneingang vorbeikommt, immer ein paar Helfer beim Rauchen draußen stehen und man die Tourbusse sieht.

Am Donnerstag stand da ein Volvo Kombi mit Frankfurter Kennzeichen. Vielleicht hat der Christoph Maria Herbst gehört, würde irgendwie passen, dachte ich.

Der eröffnet seine Lesung mit einem Stuttgart-Witz, aber das ist man ja gewohnt. Irgendwie kommt kein Kabarettist oder anderer lustiger Vortragender drum rum, und gleichzeitig fühlt man sich als Stuttgarter dann ja auch immer ein wenig geschmeichelt, so von wegen guck, der hat sich extra nen Gag für Stuttgart ausgedacht.

Da steht jetzt also dieser Typ auf der Bühne, und ich versuche von der ersten Sekunde an, nicht an Stromberg zu denken. Natürlich. Dass vor zwei Wochen die neue Staffel angelaufen ist, macht das nicht leichter.

Ich hätte ja gedacht, dass Herbst das Thema Stromberg einfach totschweigt den ganzen Abend. Er will ja nicht auf diese eine Rolle festgelegt werden, natürlich. Aber er steigt sogar relativ flach ein, “ich habe gehört es sind ein paar Stromberg-Fans da”, äh, nö, echt?, hahaha.

Zumindest äußerlich gibt es natürlich keine Ähnlichkeit mit Stromberg, kein Bart, keine Halbglatze, kein billiger Anzug, stattdessen Bruce Willis-Glatze, Hemd und Lesebrille. Aber die Stimme bleibt.

In seinem Buch, aus dem Herbst liest, geht es – das sollte sich inzwischen rumgesprochen haben – um seine Erlebnisse beim Traumschiff-Dreh. Den hat er natürlich nicht wegen des Geldes, sondern wegen des kostenlosen Urlaubs in der Karibik gemacht. Das kann man glauben oder nicht, aber die ernstgemeinte Ankündigung, dass er seine Gage an diesem Abend komplett an die Vesperkirche in Stuttgart stiften will, lässt das doch wieder in einem anderen Licht erscheinen.

Was ich relativ schnell feststelle, und das ist wiederum keine Überraschung: Herbst ist ein guter Schauspieler, ein verdammt guter Schauspieler. Er flüstert, schreit, spuckt, rülpst und hat sichtlich Spaß dabei. Der unbestrittene Höhepunkt des Abends ist, als er eine dicke schwäbische Frau auf dem Schiff imitiert. Ganz große Schauspielkunst.

Was sich aber auch relativ bald herausstellt ist, dass er ein weniger guter Autor als Schauspieler ist. Ist ja auch nicht sein Beruf. Ich kann mich des Eindrucks nicht erwehren, dass er sich nach Jahren auf der Bühne, im Fernsehen und im Kino, wo er immer Texte anderer vorgetragen hat, und bei Stromberg auch für die wahnwitzigen Ideen von Autor Ralf Husamnn Ruhm und Ehre gewonnen hat, auch mal zeigen wollte, dass er auch witzig ist.

Das gelingt leider nur stellenweise, und die Lacher sind über den Abend verteilt doch meist seiner Schauspiel- und weniger seiner Autorenkunst zuzuschreiben. Man merkt Herbst zwar an, dass er großen Spaß am sorgfältigen und pointierten Ausformulieren langer und verschachtelter Sätze hatte, aber gerade die Pointe hält dann oft nicht das, was der Anlauf versprochen hat.

Man hätte sich die ein oder andere Überraschung oder überraschende Wende in der Geschichte gewünscht, so wie der absurde Traum im Hotelzimmer, der erst spät als solcher erkannt wird, oder die ein oder andere Absurdität, wie den kleinen Wolfgang Rademann mit Plastiktüte in der Hand, den der große Wolfgang Rademann aus seiner Plastiktüte zieht.

Etwas erschreckend ist es immer dann am lustigsten, wenn sich der Text in dem seichten Wasser bewegt, auf dem auch Stromberg schippert: Bei frauen- schwulen- oder ausländerfreundlichen Kalauern. Auf kleiner Niveauflamme lacht es sich halt doch noch am besten.

Natürlich ist es trotzdem ein überaus unterhaltsamer Abend, auch wenn ich mir das Buch wahrscheinlich nicht kaufen werde. Aber Herbst wieder auf der Bühne anschauen, das möchte ich auf jeden Fall.

Der Abend endet denn auch nicht mit einem großen Lacher und ohne Zugabe, sondern mit der Episode eines auf dem Traumschiff mitfahrenden Metzgers aus der Eifel, der doch auch so gern auf den Brettern, die die Welt bedeuten, stehen möchte, und der ernst gemeinten Dankbarkeit von Herbst, dass ihm dieses Glück vergönnt ist.

Jetzt wird’s wirklich irre. Aber gig-blog.net, die Zwangsjacke unter den Flamingos, geht dahin, wo’s weh tut: Setzer, Freizeitschreiber aus Leidenschaft, tippt über sich selbst. Krasser Typ, der Typ. Mehr embedded als Kerner bei Guttenberg.

Nein, eigentlich schreibt er über Hilmar Bender, versierter Autor von u.a. den Tomte Tourtagebüchern und “Violent Evolution – die Geschichte von Kreator”. Das Problem: bei eben jener Lesung im Zwölfzehn war Setzer im Vorprogramm zu hören. Kurz: Total befangen. Als würde Brandon Flowers über die Killers schreiben. Egal, here we go:

Kreator – das sei vorweggeschickt, liebe Killers-Fans – haben sich das “K” im Bandnamen redlich verdient. Die Ruhrpott-Thrasher aus Altenessen versüßten allerlei heute etwas älteren Leuten das Heranwachsen. Seit über 25 Jahren.

Hilmar Bender hat ein Buch über die Geschichte von Kreator geschrieben und im Zwölfzehn sitzen allerlei Interessierte, circa 1200, die davon und natürlich auch daraus hören wollen.

Doch bevor es los geht, müssen sich die vorwiegend weiblichen Fans erstmal Setzer antun. Der erzählt auf der monströsen 360 Grad-Bühne frohen Mutes von der Stadt Heilbronn, der einziger Vorzug zu sein scheint, dass Kreator dort 1987 mit Voivod auf der “Blind Faith”-Tour Station machten. Setzer, damals 14 Jahre alt, erzählt von sich und seinem Freund Jan und ihrem Entré in die große weite Welt der Hochkultur. Etwas holprig aber durchaus charmant vorgetragen, wirklich.

Man merkt schon: Da versucht einer, fehlende Virtuosität durch Sex-Appeal wettmachen. Das klappt auch vortrefflich. Wenn einem halt eine schwäbelnde Mischung aus Cherno Jobatey, Whoopie Goldberg und Möbelhauskatalog-Männer-Models liegt. Schmoudi, die Ellen Von Unwerth des Death Metal,  hat ihn mit seiner Lomo-App auf dem Nokia Handy abfotografiert. Ist fast blind geworden.

Mit einer Bühnenpräsenz, gegen deren Intensität höchstens OB Schuster anstinken kann, meistert der 24-Jährige Zeile um Zeile recht manierlich. Wenn auch die Pyro-Show und die LED-Hebe-Leinwände wirklich etwas zu dick aufgetragen waren. Kurz: ein neuer Stern am Tablegaze-Himmel, ein Original mit dem rohen Potential einer Gaby Dohm auf Koffein.

Den Girls gefällt’s auch. “Setzer ich will ein Rind von Dir”, schreit eine, sagt noch “Muuhh” und fällt dann rückwärts in Ohnmacht. An der Bar stimmen derweil acht brasilianische Beach-Volleyballerinnen aus Schweden einen Kanon an: “!! אנחנו רוצים לראות אותך בלי מכנסיים”. Topstimmung im Laden.

Dann endlich kommt Hilmar Bender und der Unterschied hätte nicht größer sein können. Selbst wenn der aus dem Möbelhauskatalog lesen würde, in dem Setzer halt nur Model ist, würde man gebannt lauschen wollen. Der kann das.

Bender wiederum macht da keine große Sache daraus und zeigt mit jedem Satzzeichen, wer wirklich Chef im Ring ist. Kreator. Ohne Fankult und falsche Nostalgie. Der Wahlbremer (wahrscheinlich der einzige, der nicht auch bei Werder Bremen kickt) redet das Publikum ruckzuck mittenrein in die Tristesse und die harten Bandagen des Ruhrpotts in den 80er-Jahren. Topnährboden für Aggression und Musik. Und eben für Ruhrpott-Thrash.

Bender zeigt ein paar wahnwitzige TV-Beiträge in denen es um Kreator ging, liest ein paar Kapitel aus dem Buch, aus einem vergnüglichen Tourrider von 1986 (“Hell Comes To Your Town”-Tour mit Destruction) und zeigt Privatfotos auf denen Mille von Kreator das linke Ei aus der Hose hängt. Blitzsauberes Entertainment. Für Kreatorgutfinder: Topp. Wer die Band allerdings nicht so gut kennt und auch von Atomphysik keine Ahnung hat, versteht wahrscheinlich genauso viel wie auf einem Atomphysiker-Kongress.

Lustig ist er auch noch, der Hilmar Bender. Da heißt ein Kapitel über den sehr vollbärtigen Kreator-Manager Boggi Kopec: “Nur seine Mutter sah ihn ohne Bart”.

Sehr schnittig auch die Anekdote über Kreator bei der Einreise in die USA:

“Haben sie eine Website”
“Ähh, Ja. Kreator-terrorzone.de”
“Terrazone? Kann ich aber nix finden.”
“Nee, mmhh TERRORzone”
“Achja, TERRORZONE und sie sind auf der “Enemy Of God-Tour? Ja gut. Herzlich Willkommen”

Köstlich. Auch ansonsten ist das ein kurzweiliges Buch und ein ebensolcher Abend, den Hilmar Bender da zusammengestellt hat. Mille Petrozza, Kreator-Chef, wollte eigentlich auch dran teilnehmen, wurde aber von seiner Plattenfirma dazu verdonnert, Lieder zu schreiben. Hausarrest. Hilmar Bender meistert das aber auch alleine sehr gut …

… dann drängt sich Setzer nochmal auf und liest ein paar Geschichten über Toiletten, Manowar-Fans, Brüste und Stuttgart. Bender übernimmt gottlob schnell wieder und dann ist auch schon wieder Schluss und Bender verkauft noch sein Buch aus der Sporttasche heraus, so wie in Stuttgart Heslach normalerweise DVD Player an den Mann gebracht werden.

“Achkommhörauf, Setzer”. Okay: Unterhaltsamer Abend. Voll von Kurzweil. Und Kreator.

So langsam wird es zur Gewissheit, dass ich über die Popularität popkultureller Künstler nicht die leiseste Ahnung habe. Spätestens als ich die wirklich lange Schlange vor dem Wagenhalleneingang erblicke, schwirren die Fragezeichen nur so durch meinen Kopf. Klar, der Mann ist schon lange dabei, hatte mit “Dorfpunks” einen Verkaufsschlager, der auch verfilmt wurde. Aber das ist doch auch schon wieder ein bisschen her, und ob seine letzten beiden Bücher verkaufsmäßig so gezündet haben? Wahrscheinlich ist es dann eben doch die Variante, des sich jahrelang den Arsch abtouren und per brillanter Liveperformance eine immer größere Fangruppe erspielen.

Egal warum, erfreulich viele Leute, Joe Bauer ist übrigens auch anwesend, warten zu Klängen von Adriano Celentano auf den Auftritt King Rockos. Kurz nach 21 Uhr ist es soweit. Eine weibliche Stimme, Marke Meditations-CD mit erotischem Einschlag, stellt sich als “Eventguide des Abends” vor, fordert uns nicht nur zur Entspannung und zum “Schnauze halten” auf, sondern auch zum Entledigen überflüssiger Kleidungsstücke und “nur das Nötigste anlassen”. Der in extremer Schönheit nur unmerklich gealterte Rocko Schamoni betritt daraufhin die Bühne. Eine Umhängetasche hat er dabei, aus der er vier Bierflaschen („guter Bier macht ihr hier in Stuttgart…aus dem Stadtteil Alpirsbach“), eine Ausgabe des Spiegels und eine Wärmeflasche hervorholt. Kurze Ankündigung, dass er aus dem Buch eines neuen Autors mit steinerner Visage namens Buddha lesen werde, unterbrochen von Posen für die Fotokameras, schließlich die Ankündigung, dass uns eine achtstündige Lesung bevorstehe, er habe die Türen von außen verriegeln lassen. Bevor es endgültig mit der Lesung los geht, gibt es noch einen Dialog mit einem Zuschauer, der das Geschehen filmt. Rocko meint, er sehe aus wie einer von youtube, versucht das Blickfeld zu verdecken, und meint abschließend “Youtube sind Schweine!”

“Tag der geschlossenen Tür” heißt sein aktueller Roman, hat tendenziell einen noch stärkeren melancholischen Einschlag als sein letztes Werk “Sternstunden der Bedeutungslosigkeit”, aber live vorgelesen überwiegt dann doch der humoristische Aspekt. Das liegt nicht nur an den spontanen, oder spontan wirkenden Einsprengseln, wie z.B. eine leergesoffene Bierflasche auf den Boden zu werfen (“ist eine Actionlesung”), sondern auch an seiner ungemein charmanten, witzigen Art vorzulesen. Am besten ist er immer dann, wenn er bei den völlig abstrusen Momenten sich selber schlapplacht. In seinem aktuellen Buch sind das v.a. die Passagen, in denen der Protagonist Sonntag fürchterliche Buchanfänge an Verlage schickt. Totgelacht habe ich mich über die Anfänge der fiktiven Bücher “E-Mail für Emil”, “Immer Ärger mit Herr Berger” und “Europa Mon Amour”. Letzteres die schmierig-erotische Geschichte einer unmöglichen Liebe einer Pariser intellektuellen Schönheit mit einem grobschlächtigen schleswig-holsteinischen Landwirt, der u.a. totgetretene Säue aus dem Schweinestall entsorgen muss. Unglaublich um wieviele Klassen lustiger diese Passagen live vorgetragen sind, als wenn man es nur lesen würde. Großer Entertainer der Rocko.

Was gibt es sonst noch? Ein spontan anspringender, extrem lauter Generator z.B., der Rocko nicht aus der Ruhe bringt. Er kontert dies mit leise vorgetragenem Genuschele, und tut so, als ob das ein bewusst geplanter Programmteil sei. Souverän! Dann die Ankündigung, dass dies heute Abend ja eine Nichtraucherlesung sei. Er zündet sich währenddessen eine Zigarette an, und meint dann, dass er die Zigarettenhand vom Tisch vorne runterbaumeln lasse, und dass er als eine Art Nikotin-Kuh fungiere, und die Zuschauer zum rauchen auf die Bühne kommen können. Eine Zuschauerin nimmt das Angebot gleich wahr, und meint nach Nachfrage von Rocko, dass sie normalerweise nicht rauche. Chapeau!

Zu vermelden gibt es ebenfalls eine zögerliche Rückkehr Rocko Schamonis zur Musik. Unterstützt an der zweiten Gitarre wird er von dem wunderbar beschnauzbarten Matthias Strzoda, seines Zeichen Studio Braun Gründungsmitglied und schon als Musiker in diversen Hamburger Kapellen (u.a. Schamonis Little Machine oder Frank Spilker Group) tätig. Über den Abend verteilt bekommen wir unplugged und sehr bezaubernd die Klassiker “Leben Heißt Sterben Lernen” , “Mauern“  und das großartige, erotisch aufgeladene “Doctor Love, mit unvergessenen Textzeilen wie “ich spritz direkt die love injection” vorgetragen.

“Doctor Love” ist übrigens der Abschluss der Zugabe. Davor gab es noch das Kapitel zu hören, in dem Sonntag mit seinem Freund Hühner den hassenswerten “Schlagermove” bekämpft, in dem sie als psychedelische Nazizwerge daran teilnehmen. Als Fazit dieser Aktion gibt er den Stuttgartern mit auf den Weg, dass wenn sie die S21 Befürworter wirklich überraschen und bekämpfen wollen, sie einfach selber schon vorher anfangen sollen den Bahnhhof unter die Erde zu bringen.

Nach dem mittlerweile zum Klassiker gewordenen Aufruf zur “Polonaise der Gewalt” durch Stuttgart, endet der Abend am Merchandise-Stand unter dem schriftlich festgehaltenen Motto “Rauchen + Saufen mit Rocko”. Viele Girls nutzen das, um sich mit dem schönsten Mann der deutschen Subkultur ablichten zu lassen. Kann man verstehen, muss man sogar, denn schließlich ist der Mann großartig!

So etwas geht natürlich nur im Freien Theater. Denn nur hier kann man spielzeitunabhängig auf aktuelle Ereignisse reagieren und schnell ein Stück auf die Bühne bringen. Diese Möglichkeit gegeben folgt der Theatermacher natürlich auch seinen Impulsen. Impulsen wie jenem, der uns in den frühen Morgenstunden des 12. März erreichte, als es zu einer Explosion in Block 1 von Fukushima 1 kam. Aus der Tschernobyl-geplagten Generation Ü30 saß sicherlich nicht nur ich schreckstarr vor dem Echtzeitmedium der Wahl.

Dass ein kreativer Mensch wie die Regisseurin Sabrina Glas hier sofort über das Potential einer künstlerischen Umsetzung nachdenkt, ist wenig erstaunlich. Zupass kam es ihr da natürlich, dass ziemlich genau 25 Jahre zuvor ein anderer kreativer Mensch einen ähnlichen Gedanken hatte: Christa Wolf nämlich, damals noch DDR-Bürgerin, schrieb unter dem Eindruck der Ereignisse in Tschernobyl in den Tagen nach der Katastrophe die Erzählung „Störfall. Nachrichten eines Tages“. Für die Theatermacherin Sabrina Glas standen zwei Dinge sehr schnell fest: Erstens wollte Sie den Wolf-Text inszenieren, und zweitens war die fünfundzwanzigste Jährung der Katastrophe von Tschernobyl nur vier Wochen später ein zwingender Termin.

Steven Walter und Simon Hartmann spielen ein Duett für Violoncello und Kontrabass, als die Türen des Saales an diesem Jahrestag dann geöffnet und die Zuschauer über die Bühne auf die Ränge des ehemaligen Kinosaales geschleust werden. Durch dieselbe Tür treten auch die drei Schauspieler auf. Und was dann folgt, ist, wenn man den Text betrachtet eine Theateradaption, wenn man aber die Inszenierung betrachtet, eher eine szenische Lesung des Textes von Christa Wolf. Dieser stellt eigentlich einen Monolog dar, welchen die Ich-Erzählerin an ihren Bruder richtet, der, weil er sich einer Operation am offenen Gehirn unterziehen muss, die Nachrichten aus Tschernobyl noch nicht mitbekommen hat. Von Sabrina Glas jedoch wurde der Text in einer sensiblen Bearbeitung unter leichten Kürzungen und gelegentlichen grammatikalischen Anpassungen auf drei Personen verteilt. Während sich die tatsächlichen Eingriffe zurückhalten, ist der Effekt groß, denn die Protagonistin, gelesen von Katrin Röhlig, erhält von ihrem Bruder (Ferdinand Rother) einen Widerhall auf ihre Bedenken und Ängste, während uns Vladislav Grakovskiy lapidar so sachlich-unterkühlte wie lebensferne aber wissenschaftlich fundierte Aussagen zu den Ereignissen einstreut.

Klar, die Wissenschaft versuchte vor der Katastrophe, uns die Sicherheit ihres Unternehmens zu suggerieren, und nun, danach, versucht sie es wieder. Und genau wie die Fernsehwissenschaftler in Christa Wolfs Erzählung tritt dieser hier mit grauem Anzug, passender Krawatte und – als Marshall-Stab beim Gestikulieren stets in der Hand geführtem – Füller auf, in allem darauf bedacht Seriosität auszustrahlen, während die Erzählerin, nur im Pullover, durch emotionale Intelligenz punktet. Bei einer technischen Katastrophe müssen indes die Wissenschaftler zumindest in einem Punkt die Säulenheiligen bleiben: Denn sie sind die Einzigen, die uns jetzt noch mit Gegenmaßnahmen und einer Risikoabschätzung dienen können. Auch bei Christa Wolfs Text liegt einer der Knackpunkte dann freilich im Einräumen des stets bleibenden Restrisikos der atomaren Hochtechnologie, welches uns zuletzt Gerd Antes so unterhaltsam wie unmissverständlich vorgerechnet hat. Um es mit Christa Wolf zu sagen: „Was nach Aussage der Physiker höchstens einmal in 10 000 Jahren hätte geschehen können, ist jetzt geschehen. Zehntausend Jahre sind eingeschmolzen auf diesen Tag.“

Aber der Text zieht nicht nur zur Atomenergie seine Schlüsse, sondern führt uns unseren Umgang mit wissenschaftlichen Möglichkeiten und den dabei jeweils auftretenden Risiken in unterschiedlicher Weise vor Augen, indem den Katastrophenereignissen das bange Warten während der schlussendlich erfolgreich verlaufenden Operation am Gehirn des Bruders entgegengestellt wird. Denn auch dort bestehen erhebliche Risiken: Zu nahe am Sehnerv liegt der betroffene Bereich, der Verlust des Augenlichts, vielleicht auch des Geruchssinns, möglicherweise durch Schädigung des Frontallappens entstehende Persönlichkeitsveränderungen drohen. Wie geht man angesichts einer Krebserkrankung mit diesen Risiken um?

Unter dem Strich bleibt in jedem Fall die Abhängigkeit von den Fachleuten, ihren Fähigkeiten und ihrem Wissen. Der Ottonormalbürger kann eine Atomkatastrophe ignorieren oder wie ein Kaninchen vor dem Räuber davor erstarren, will er aber etwas tun, braucht er dieses Wissen. Und damit komme ich auf den Punkt, der für mich an diesem Abend in Esslingen am eindrücklichsten war: Die dargestellte Hilflosigkeit der Protagonistin entspricht genau der Hilflosigkeit 1986. Genau solche Fragen hatten sich auch meine Eltern gestellt, Fragen wie, ob es nun besser wäre, mich abzuduschen, wenn ich von der Schule heimkomme, weil man so eventuellen radioaktiven Schmutz beseitigen könne, oder ob man das gerade nicht tun soll, weil dieser dann leichter durch die aufgeweichte Haut dringen könne. Oder sind das nur alles sinnlose Überlegungen? Und noch ein Eindruck deckt sich mit meiner Erinnerung. Sabrina Glas legt diese Worte dem – wie eine noch unberührte Leinwand – ganz in weiß gekleideten Bruder in den Mund: Auf dem Balkon zu essen, das selbstgezogene Gemüse aus dem Garten, frischen Salat. Alles passé, während augenscheinlich der Frühling explodiert wie immer. Mir klingt da irgendwie „Red Skies Over Paradise“ von Fischer-Z in den Ohren.

Im Anschluss an die eintrittsfreie szenische Lesung, bei welcher aber Spenden für den Verein Leben nach Tschernobyl e.V. gesammelt wurden, fand noch ein Publikumsgespräch mit Andrea Lindlohr, MDL, statt. Darin ging es um die Frage, wie lang eine Technologie denn noch eingesetzt werden könne, die seit 25 Jahren als Brückentechnologie bezeichnet wird, und ob es sich bei der deutschen Haltung zur Atomenergie eher um German Angst oder um eine gesunde Diskussionskultur handele.

Bleibt mir freilich noch darauf hinzuweisen, dass von Sabrina Glas demnächst das Kinderstück „Der Gärtner“ von Mike Kenny und die Oscar Wilde-Inszenierung „Marke Mensch // Das Bildnis des Dorian Gray“ zu sehen sein werden, während die Musiker des Abends ab heute auf dem Podium Festival in Esslingen auftreten werden. Christa Wolfs Erzählung „Störfall. Nachrichten eines Tages“ ist unter anderem im Suhrkamp Verlag erschienen.

Heinz Strunk ist wieder auf Lesereise, und wie es schon lieb gewonnene Tradition ist, werden wir im Schocken in den Genuss seines Auftritts kommen. Der Termin wird unter den nicht wenigen Strunk-Fans im Gig-Blog-Team schon sehnsüchtig erwartet, und wie nicht anders zu erwarten, werden wir nicht enttäuscht vom Bigstyler, den wir schon “Heinz” nennen dürfen.

“Heinz Strunk in Afrika” lautet der Titel des neuen Buches, welches einen Urlaub von Strunk und seinem Reisebegleiter “C” in Kenia im Jahre 2007 wiedergibt. Mir hat es sofort sehr gut gefallen,  Skeptiker haben nach der heutigen Lesung ihre Meinung geändert. Es ist sein lustigstes Buch, weniger schwermütig als “Die Zunge Europas”, und weniger Ekelzeug als “Fleckenteufel”. Von Strunk selbst heute als “Highend Literatur” bezeichnet, und Recht hat er.

Nur kann er leider nicht mit dem üblicherweise genialen Intro loslegen – er hat nach Betreten der Bühne keinen Strom auf dem Mikrophon, und das eindeutig zu lang, viel zu lang. Hasstiraden wie “Pennerscheiße” lassen mich kurz glauben, dass das Ganze kippen könnte, Strunk den Tisch umschmeißt, und mit erhobenem Mittelfinger die Bühne verlässt. Gut, dass es nicht soweit kommt, aber knapp war es. Nach kurzer Vorstellung des Buches feuert er selbiges trotzdem ins Eck, verkündet, dass er keinen Bock hat, und beginnt ein Kochrezept (Seeteufel) vorzulesen.  Wäre zwar kein Problem für mich gewesen, wenn jetzt zur Strafe oder aus einer exzentrischen Laune heraus nur Rezepte verlesen werden, das Buch habe ich nicht nur einmal gelesen, aber es stellt sich als kurzer Schocker-Gag heraus. Beim Bier an der Bar erzählt er mir später, dass das Rezept immer verlesen wird, egal was passiert, wie überhaupt jede Lesung genau wie die vorige verlaufen soll. Ähnlich mag der Heinz auch seinen Urlaub – jeder Tag deckungsgleich mit den vergangenen – “Kein Erlebnis Reisen” nennt er das im Buch.

Wir bekommen im ersten Teil der Lesung Anreise und Ankunft von Heinz und C zu hören, natürlich runtergekürzt auf die wesentlichen und besten Teile. Nach der Pause geht Strunk kurz auf die Vorwürfe ein, er würde die Menschen in seinen Büchern besonders gemein und hässlich darstellen, was jeder bestätigen kann, der die Bücher kennt. Die Schönen kommen besonders gut weg, die Entstellten, Hässlichen und Dicken kommen besonders schlecht weg, z.B. “Babyman Knut”. Gegen diesen Vorwurf setzt sich der Autor zur Wehr, er sei eben nur genau, und dafür muss man sich ja wohl nicht rechtfertigen. Mir ist sofort Manfred Deix eingefallen, der zu ähnlichen Vorwürfen gesagt hat, dass dies überhaupt nicht zutreffe, im Gegenteil, er könne nur versuchen die Hässlichkeit der Menschen darzustellen, aber seine Bilder seien harmloser als die Realität – so ungefähr hat er sich geäußert.

Im zweiten Teil der Lesung wird der Rest des Buches gekürzt wiedergegeben, unzählige Lacher hat Strunk im Haben, und als Zugabe bekommen wir auf der Querflöte “Gimme Hope Joanna” – ein Stück dass auch im Buch mehrfach vorkommt – in einer derben Version zu hören, Strunk gibt alles und lässt mich an Hendrix denken, Hendrix beim zerhäkseln der amerikanischen Nationalhymne.

Mit dem Hinweis, dass Taxis auch Autos sind, und dem Tipp, man solle doch im Urlaub das “Regentschaftsprinzip” aus dem Buch testen (einer/eine hat auf Zeit das sagen, und darf über ALLES bestimmen, z.B. was wann und wo gegessen und getrunken wird)  werden wir von Regent Strunk entlassen, und ich hoffe, dass wir uns nicht zum letzten Mal gesehen haben.

Start.
Angeschwitzt und aufgetragen. Wortspielkost plus Sprachbeilagen. Mehrgängig im Saal T2. Garantiert nicht spitzenfrei. Mal bissfest und mal herzhaft schlicht. Das Menü ist ein Gedicht.
Oder zwei.
Theaterhaus – Kulisse klamm. Ein Tisch zur Rechten, der Flügel (äh) stramm. Scharris Eröffnungszug als Reim. Die Virulenz, sie sucht ihn heim. Ergreifend schwer, die Krankenakte. Der Hypochonder, der ihn packte. Sitzt steil im Nacken, mächtig, schwer. Doch ein Gedicht bringt ihn uns näher. Genauer: ihn und seine Welt. Durch die der Schmerz glockenklar schellt. Daraus lässt sich ne Ansicht formen. Für Weltbilder gibt’s wenig Normen.
Bis aufn paar.
So heißt sich Philipp angeschlagen. Manch Schnupfen lässt sich schwer ertragen. All-Kranke sollen zu sich stehen. Die Welt mit andren Augen sehen. Den Immu-Walk auf Sohlen schwingen. Atteste in Betriebe bringen. Denn Krankheit hat nen schweren Stand. Ja. Hat sie. Und wie. Ähm – die gibt’s nur am Gesellschaftsrand.
Stopp.

Start.
Phil Scharri, das ist Bonn.
Pardon.
Eher Poesie. Studiert hat er Philosophie. Hat neulich erst den Slam gewonnen. Zweitausendneun nen Preis bekommen (Reimbruch). Zuletzt in Stuttgart vor nem Jahr. Ist ne Weile her – ist auch aufgeregt – der Philipp – so am Anfang. Ähm, zuletzt in Stuttgart vor nem Jahr. Und nun zurück am Sprachaltar.
Willkommensgrüße abgenagt. Die Erstpointe abgehakt. Geht’s weiter mit dem Zweitgedicht. Von Angesicht zu Angesicht. Ein klassisches Duell. Die Gegner eher traditionell. Bei Nacht und Nebel, recht verdächtig. Doch beide sind der Dichtkunst mächtig. Die Waffen an des Degens Statt. Wortbündel, -sträuße, -spiele satt. Das Szenenspiel ist sehr gewagt. Doch soviel sei hier schon gesagt. Das Ganze geht gefällig aus. Die Gäste dankens mit Applaus.
Stopp.

Start.
Bepaust sind die Gedichte auch. Zu groß wär sonst der Reimverbrauch. In einer solchen Zwischenrunde. Geht es um Euphemismenkunde. Der Neger war hart diffamiert. Und heißt jetzt überpigmentiert. Kleinwüchsig sagt man auch nicht mehr. Da muss ne neue Hülse her. Benachteiligt, die erste Wahl. Nicht insgesamt. Nein. Niemals. Verzeihung. Bitte ausreden lassen. Also. Nicht insgesamt, nur vertikal!
Wirklich.
Scharri haut auch in die Tasten. Setzt sich geschwind an seinen Kasten. Und singt das Lied des Philosophen. Klischee bei Fuß, zerhackt in Strophen. Denn ausdrucksstark in Theorie. Also der Philosoph jetzt. Nicht der Philipp. Räusper. Denn ausdrucksstark in Theorie. Ein Liebesschwur gelingt ihm nie. Da wir schon mal beim Thema sind.
Obacht!
Der Bildungsbürger folgt hier blind.
Es wird gekocht im Hause Kant. Imperativ, nur so am Rand. Die alten Griechen sind zu Gast. Plus Höhlengleichnis, angepasst. Descartes darf auch mit an den Herd. War der, der uns das Denken lehrt. Nietzsche tritt danach herein. Gefolgt von Hegel, Wittgenstein. Das Namedropping kommt hier zum Ende. Entscheidend ist das Sprachgelände. Und das gefällt durch Witz und Geist. Durch Umwege, die Phil bereist.
Stopp.

Start.
Anfänglich steif, bisweilen spröde. Stets wortverliebt, nur selten öde. Manchmal gerappt, einmal gedisst (Duell). Der Scharri ist ein Sprachflorist. Zum Höhepunkt ein großer Strauß. Ein Verb zieht in die Welt hinaus. Hat ein Problem, es ist nicht groß. Ganz traurig, weil bedeutungslos. Lacht sich nen Großbuchstaben an. Als Nomen scheint man besser dran.
Die Reise endet wie der Bericht.
Das Verb landet in nem Gedicht.
Stopp.

Arschkalt ist es draußen vor dem Schocken. Drinnen hingegen ist gemütlich bestuhlt, sogar mit kleinen Ablagetischchen zwischen den Sitzen. Schließlich ist Wahlkampf angesagt. Fehlen nur noch die Schnittchen. Potenzielle Wähler wollen schließlich umsorgt werden. Diesmal kommt kein Abgesandter der etablierten Parteien. Diesmal wird einem nicht der Einheitswahlbrei serviert, der es einem sonst oft schwer macht zwischen rot und schwarz zu unterscheiden oder zwischen links und rechts. Diesmal redet einer Klartext. Martin Sonneborn, ehemals Chefredakteur des Satiremagazins Titanic, ist gekommen, um von der geplanten Machtergreifung seiner (O-Ton) „kleinen obskuren schmierigen PARTEI“ zu berichten. Das Publikum wird mit auf eine Leinwand projizierten Titanic-Covern und Fotos von Auftritten der PARTEI auf den Großmeister eingestimmt. Auch wir müssen schon heftig lachen und verschlucken uns das ein oder andere Mal fast an unseren Longdrinks, beispielsweise bei einem Foto Angela Merkels mit dem Titel „Kohls Mädchen packt aus: Ich musste ihn Kanzler nennen“. Ein echter Klassiker.

Auf diese Weise schon ein wenig warmgelacht begrüßt das Publikum dann auch mit einem herzlichen Applaus Martin Sonneborn. Der nimmt an einem kleinen, mit ein paar Blumen spärlich dekorierten Tisch hinter seinem Laptop Platz. Wie immer trägt er seinen mausgrauen Billiganzug samt dazugehöriger roter Krawatte. Schick ist das nicht, aber schließlich ist er ja auch in seiner Funktion als Politiker hier. Und Gerhard Schröder heißt er auch nicht. Daraus, dass der Abend eine einzige Wahlkampfveranstaltung für seine Partei wird, macht das Medienphänomen Sonneborn keinen Hehl. Politik hat er von der Pieke auf gelernt. Nach seinem Studium der Publizistik, Germanistik und Politikwissenschaften machte er sich einen Namen als Chefredakteur beim heutigen Zentralorgan seiner Partei, dem Satiremagazin Titanic.

Sonneborn liest erstmal ein wenig aus seinem Parteiprogramm und erzählt, wie er den politischen Erfolg von langer Hand vorbereitet hat. Reihenweise zog er völlig ungefragt und politisch absolut inkorrekt für diverse etablierte Parteien in den Wahlkampf. Kann man ja mal machen, vor allem wenn man deren Mitglied ist. Und Mitglied ist Herr Sonneborn in sehr vielen Parteien. So trat er beispielsweise nach einem Disput zwischen FDP-Urgestein Jürgen W. Möllemann (Gott hab ihn selig) und dem Journalisten Michael Friedmann im thüringischen Eisenach mit angeblichen Werbeslogans der Liberalen auf. „Deutsche wehrt Euch. Wählt FDP.“ war da zu lesen und das war noch einer der harmloseren. Für die Sozialdemokraten warb er mit Slogans wie „Dabei sein ist alles“ oder „Wir verlieren mit Anstand.“ Kritiker könnten meinen, Sonneborn ziehe die Politik in den Dreck. Muss er aber gar nicht, das macht die schon selbst.

Um dem Ganzen endlich einen Riegel vorzuschieben, hat er dann ganz einfach seine eigene Partei, mit dem griffigen Namen „Die PARTEI“, gegründet. Zeigt gleich mal den Alleinherrschaftsanspruch. Dementsprechend verwundert es auch nicht, dass sich Sonneborn und seine Kollegen wahnwitzige Forderungen auf die Fahne geschrieben haben. Die Wichtigste: Die Mauer muss wieder her. Polarisiert. Aber sowas braucht man ja im Wahlkampf. Sonneborn berichtet von Anekdoten, die er und seine Parteifreunde erlebt haben. Beispielsweise wie sie sich bei der georgischen Oppositionspartei selbst eingeladen haben (durch einen „Übertragungsfehler“ dachten die, die PARTEI habe schon mehrere Sitze im Bundestag und sei somit wichtig), sinnlose Verträge unterzeichneten um sich dann anschließend ins Koma zu saufen. Sonneborn ist nicht gerade der charismatischste Redner, aber mein Gott – er ist Politiker. Er lebt von und durch seine Taten und die sind höllisch amüsant und wahnsinnig dreist. Gern bringt er auch auf die ein oder andere Art geistig Minderbemittelte dazu, sich durch unüberlegte Äußerungen selbst bloß zu stellen. Quasi wie Michael Moore, nur ohne den Gutmenschen-Ansatz und viel sinnloser. Oft ist Fremdscham angesagt, aber irgendwie steht man ja drauf. Und auch das Publikum ist sichtlich amüsiert. Das ein oder andere Mal müssen wir uns vor Lachen eine Träne wegwischen. Und da sind wir nicht die einzigen.

Im Anschluss gibt es noch eine kleine Fragerunde. Studenten müssen ihn dabei mit Herr Magister ansprechen und tun das auch artig. Sonneborn steht gut gelaunt Rede und Antwort während das Publikum sichtlich begeistert ist von der Interaktion mit dem sympathischen Spitzenpolitiker. Hinterher zeigt Sonneborn noch ein paar Propagandafilme seiner Partei, bevor die Veranstaltung beendet ist. Für Fotos mit seinen Fans hat er aber natürlich auch noch Zeit. Als Politiker muss man sich ja volksnah geben und zeigen, dass man die Bodenhaftung nicht verloren hat. Ein Erfolg auf ganzer Linie, diese Wahlkampfveranstaltung der PARTEI. Meine Stimme haben sie. Vorausgesetzt man kann sie dann auch wieder wählen. Dafür streitet die oft als Spaßpartei verunglimpfte PARTEI derzeit vor Gericht. Ein wenig zu bunt sollen sie es getrieben haben, als sie beispielsweise ihre TV-Spots mit Schleichwerbung vollgepackt haben, die nicht mehr geschlichen, sondern einem strammen Fußes direkt ins Gesicht marschiert ist. Sollte die PARTEI aus mir völlig unverständlichen und undemokratischen Gründen weiterhin von Wahlen ausgeschlossen bleiben, bleibt mir nur zu fragen: „Where is my vote, Wahlleiter?“.

Dirk Stermann sitzt auf einem Klappstuhl auf der Bühne des Schocken, trägt Sarrazin-Brille (“Vorteil: Jetzt sieht Sarrazin nichts mehr”) und liest kurze Kapitel aus seinem neuen Buch. Das autobiographische “Sechs Österreicher unter den ersten fünf” handelt von den Erfahrungen, die Stermann gemacht hat, als er sich als Deutscher (genauer: Duisburger) in Österreich (genauer: Wien) niedergelassen hat. Dabei blickt er tief in die geschundene Seele des Österreichers, nimmt kein Blatt vor den Mund bei der Beschreibung des unverholenen Antisemitismus, der grassierenden Ausländerfeinlichkeit und generellen Misanthropie der Menschen, denen er begegnet.

Bekannt wurde Dirk Stermann im Duett mit Christoph Grissemann. In ausgewählten Humoristenkreisen haben sich die beiden schnell einen Namen gemacht. Seit fast 20 Jahren sind sie nun beim ORF, später dann beim dazugehörigen Jugend- und Alternativradio FM4 (sehr empfehlenswert auch für Piefke; Livestream gibt’s hier ).

Stermann ist ein sagenhaft guter Beobachter der Menschen. Nicht nur im neuen Buch wird man Zeuge davon, auch in seinem restlichen Werk. Erwähnt sei hier beispielhaft die Kommentierung eines aus österreichischer Sicht denkwürdigen Fußballspiels.

Wie ein roter Faden zieht sich auch die Deutschenfeindlichkeit der grantelnden Wiener durch das Buch. Stermann hatte es als dialektloser Ruhrpottling wahrscheinlich besonders schwer in Wien Fuß zu fassen. Trotzdem ist seine “Entpiefkenisierung” am Ende von Erfolg gekrönt. Denn wer den geheimen Gruß von Frau Resch am Würschtlstand erwidern kann, der kann sich schon fast als Wiener bezeichnen:

“Wie’s mir geht? Gschissen.”
“Und Ihnen?”
“A gschissen. Mir geht’s richtig gschissen.”

Irgendwann hört man einfach auf, sich zu fragen und nimmt es eben so hin: Wieso bleiben 98 Prozent der Künstlerinnen und Künstler, die einem besonders viel bedeuten eigentlich komplett unter dem Radar von allen anderen Leuten? Linus Volkmann (Foto links) ist so ein Fall: Veröffentlicht Texte und Bücher seit mehr als zehn Jahren, ist ungefähr genauso lang Redakteur beim Kölner INTRO Magazin, hat vorher schon die herrlichsten Pop-Fanzines herausgegeben  (“Komm Küssen”), und wer ihn und seine Kunst kennenlernt, kommt nicht drumherum ihn zu lieben. Aber es kennen ihn komischerweise immer noch verhältnismäßig wenige bzw. der Mainstream nicht. Das mag vielleicht daran liegen, dass ein Redakteurs-Vollzeitjob doch zu wenig Zeit lässt für ausführliche Lesereisen oder der Mainzer Ventil-Verlag, bei dem Volkmann veröffentlicht, eben nicht zu den Verlagen gehört, die man im deutschen Feuilleton auf dem Zettel hat. Man weiß es nicht.

Mit seinem neuen Roman “Endlich Natürlich” (Lang-Titel “Wie sehr muss man sich eigentlich noch verstellen, um endlich natürlich rüberzukommen?”) ist Volkmann derzeit auf Lesereise, flankiert vom nicht weniger sympathischen Pop-Autor Nagel, der früher Frontmann der Band Muff Potter war.  Der Keller Klub ist bestuhlt und für eine Lesung am Dienstagabend angenehm gefüllt. Auf grünen Plastikstühlen sitzen erstaunlich junge Stuttgart-People im Kursstufenalter, Überschneidungen mit der Kaputtraven-Klientel sind wahrscheinlich. Bravo, die jungen Leute haben Geschmack. Als Intro läuft ein vorgebliches Grußwort vom Stuttgarter OB Schuster (in Wirklichkeit ist Nagels verfremdete Stimme zu hören), in dem in einer stoischen minutenlangen Aufzählung Zuschauerinnen und Zuschauer aus allen zweihundertfünfzig Stuttgarter Stadtteilen begrüßt werden, gipfelnd im leidenschaftslosen Slogan “Stuttgart 21 über alles”. Die ersten Lacher sind gesichert. Volkmann und Nagel sind mit Laptop und Beamer ausgerüstet und projizieren zwischen den Lese-Parts selbst gedrehte Kurzfilme und exklusive Privatbilder. So darf man Nagels besten Freund Brami auf verschiedenen Aufnahmen kennenlernen, dessen Porträt Nagel sogar auf die Fessel tätowiert hat. Die Tätowierung wird  natürlich auch live vorgeführt, Ehrensache. In unterschiedlichen Show-Elementen wird der Speed-Dating-Gedanke des Abends aufgeriffen, aber das täuscht nicht über die unübersehbare Tatsache hinweg, dass Nagel und Volkmann sich allen gegenteiligen Beteuerungen zum Trotz schon ziemlich gut kennen. Und das ist natürlich auch gut so, gezwungene Blind Dates braucht ja auch kein Mensch. Viel schöner und interessanter ist es, zwei liebenswerten Herrschaften zu zuhören, die launige Texte vortragen, gut miteinander harmonieren und sich in der Konversation gekonnt die Bälle zuspielen. Geraucht wird übrigens während des Vortrags, dass Alt-Kanzler Helmut Schmidt seine  helle Freude hätte, nämlich viel. Auch wenn Nagel und Volkmann einvernehmlich einräumen, dass Zigaretten eigentlich erst ab der siebzigsten oder achtzigsten am Stück gut schmecken, wenn überhaupt.

Im Anschluss an die Lesung darf am Büchertisch eingekauft werden. Ich freue mich sehr, viele kluge Mädchen in der Signier-Schlange zu sehen. Generation Y, ihr seid toll. Vielleicht wird’s ja doch noch was mit dem Linus-Volkmann-Mainstream-Durchbruch, ich möchte meine Generation und die nachfolgenden nämlich ungern ausschließlich von adligen Internatsschülern und Luxus verwahrlosten Bildungsbürgerkids repräsentiert sehen.