HipHop-Konzerte sind oft genug wie das Leben. Immer ein bisschen beschissener als man sich das eigentlich gewünscht hatte – aber das Leben ist halt kein Ponyschlecken. Casper wiederum brüllreimt die passenden Worte dazu ins ausverkaufte LKA. So gut, dass es schon klar wird, bevor es überhaupt richtig losgeht: Das da ist viel zu groß, um nur HipHop zu sein. In den letzten Jahren roch diese Musik schließlich viel zu oft nach Douglas-Filialen und dem Erbrochenen von Abiturienten.

“Der Druck steigt”, perfekter Einstieg. Die Bühne blau ausgeleuchtet, Casper und Band stehen da mit Wolfsmasken, aus deren Augen kleine Lichter scheinen. Ungefähr zu diesem Zeitpunkt muss Steve Jobs gestorben sein. Wissen kann das da kaum einer, denn alle halten ihre iPhones hoch und filmen. Wer’s nicht tut, hat die Hände trotzdem oben. Nach Leben greifen, irgendeinem – die Halle ist voll davon. “3…2…1… der Druck steigt, wir holen zurück, was uns gehört”. Dann bricht das Ding los und das komplette LKA steht Kopf und hinter Casper.

Der presst ohne Rücksicht auf Verluste und sich selbst Ohnmacht, Existenzangst, Wut und Orientierungslosigkeit durch den Trichter. Auch wenn die Schere weit auseinander geht – zwischen Kapitalismus kacke finden und sich trotzdem brennend für das neue iPhone oder Turnschuhe zu interessieren. “Hipster sind das Produkt der Weltlage”, erzählt mir eine Frau später in der Stadtbahn – immer auf der Suche nach etwas, egal was. Nix gibt’s schließlich an jeder Straßenecke. Casper, der Typ aus Bielefeld mit der schiefen Frisur macht die Zeilen dazu, fasst diese Leere und auch diese Wut in Worte. Schmissig ist das trotzdem und “Zeitgeist”.

Er trifft den Nerv oder zumindest den Moment: Überall Arme, Hände, Körper – ein Tollhaus. Casper lässt sich Mittelfinger, Hände und alles zeigen, das man in Luft halten kann. Mal zettelt er eine freundliche “Wall Of Death” an, mal freut er sich wie ein kleiner Junge über die phänomenale Stimmung oder erweist sich als durchaus verantwortungsbewusster Geselle: “Ich weiß, dass da eine Nebelmaschine steht. Aber ich weiß auch wie verbrannte Kabel riechen.” Sympathisch, praktisch, gut.

Gothgirls, Metaller, Mütter mit Töchtern, sehr junge Mädchen, Emos, HipHopper, verstrahlte Hipster mit Sonnenbrille und Blogger-Friesen – ein kuntergrau und dunkelbunter Querschnitt durch das Leben und jeder einzelne davon feiert Casper ab. Vom ersten Ton an und bis zur letzten Reihe. Einer mit Krücken trägt sich und ein T-Shirt auf dem steht: “Casper, ich will ein Kind von Dir”. So was schreibt man sich nicht einfach so auf den Bauch. “Voll viele Kinder hier”, sagt eine andere Frau an der Bar. Sie ist sehr jung. Und auch sie hat Recht.

Doch es beruhigt, dass Kinder lieber bei Typen wie Casper rumhängen, anstatt Lieder übers Besoffenarschficken lallen. Einer trägt ein T-Shirt auf dem steht: “Anti HipHop Alliance”. Passt auch. Hier gibt’s Indiegitarren, Post-Punk, Pop, Pathos und Tanzbuden-Geklapper – HipHop ist allenfalls Caspers derber, kehliger aber klarer Gesangsstil. Manchmal klingt er fast ein bisschen wie Dendemann.

Weil sich der 29-Jährige mehr mit dem desillusionierten Leben seiner Generation als mit seinem Schwanz beschäftigt, wird der Kerl im Reimgeschäft und Feuilleton hochgehalten und gelobt wie schon lange keiner mehr. So “Hier guckt mal, der ist anders”-mäßig. Verdient hat er sich jede einzelne Lobhudelei davon. Intellektuell ist das trotzdem nicht – aber manchmal schmerzhaft echt. Manchmal auch herrlich plakativ: “Wir tragen schwarz, jeden Tag, bis es was Dunkleres gibt.”

Einen Kompass hat auch Casper nicht dabei, das verlangt aber auch keiner im LKA. Manchmal rudert er mit den Armen, als ob er sagen will: “Es ist okay, keine Ahnung zu haben, wo oben und unten ist”. Wahrscheinlich macht ihn das so beliebt. Erhobene Zeigerfinger gibt es schließlich schon genug.

Stänkern kann er auch: “Zu viele Scheißbands”, brüllt Casper, hält das Mikro hoch und die Halle schreit zurück: “Zu viel Hype”. Das Irre daran: Egal, welche Zeile er weglassen würde, das Publikum singt jede mit. Laut, lauter, am lautesten. Da kann der Wasen nebenan dichtmachen dagegen, obwohl die da mehr Bier haben. Welche Scheißbands er meint, sagt er leider nicht. Aber er preist Springsteen. Das ist gut.

Mit jeder Minute schaukelt Casper das Ding souveräner durch den Abend und keiner im Saal denkt daran, leiser zu brüllen oder etwas weniger durchzudrehen. Thees Uhlmann ist leider nicht dabei, um den Refrain von “xoxo” zu singen. Das ist sehr schade. Die Zeilen aber bleiben groß: “Zuhause ist da, wo man sich vermisst. Doch wir glauben an ein Licht, das niemals erlischt.” Da ist Hoffnung drin. Der schönste aller Strohhalme.  Und noch so eine Zeile: “Ich tättowier’ mir deinen Namen übers Herz. Mit Anker. Damit jeder weiß, wo meins hingehört.” Achkommdraufgeschissen, Sprühdose klauen und dem besten Menschen der Welt an die Hauswand sprühen. Es gibt sinnlosere Leidenschaften, auf denen man durch die Nacht rutschen könnte.

Klar, für Zyniker ist so ein Happening wie Weihnachten und Ostern am Lieblingstresen. Der Typ bietet mehr Angriffsfläche als gesund sein kann. Und, ja, das ist hochgradig “Emo”, wenn man das unbedingt als was Schlechtes sehen möchte. Doch im LKA werfen die Menschen nur mit Liebe nach ihm. Das ist ein guter Deal.

“Gleich weinst Du, Alter”, sagt einer zu mir als Casper “Das Grizzly Lied” ankündigt und ich mich freue, dass ich auch mal ge-Du-zt werde an diesem Abend. “Papa sagt ‘Sohn, Nimm mein Gewehr’, mal bist du der Jäger, mal bist Du der Bär. Und wenn Du Bär sein musst, um Gotteswillen, dann kämpf. Und ich bin Grizzly jetzt.” Einrahmen, solche Zeilen kann man immer gebrauchen. Auch gleich mal einen auf Grizzly gemacht. Spätestens bei “Michael X” klappt das nur noch mit Körperbeherrschung. Das ist die Welt in der ein freundlich gebrülltes “ICH HOFFE, ES GEHT DIR GUT!” mehr wiegt als alles andere. Durchatmen.

Nach 90 Minuten ist das Ding im Kasten: “Alles wird perfekt”, schreit Casper und wiederholt es so oft, dass man es ihm fast glauben möchte. Letzte Tanke: Hoffnung. Bis die Leute da keinen Vodka mehr kaufen, sobald es dunkel wird.

Man kann ja schlecht nicht auf ein Konzert hingehen, wenn einem der große Hamburger Connaisseur Carsten Friedrichs von Superpunk per Jahrescharts mitteilt, dass The Go! Team live eine Hammerband sein sollen. Zudem hat es auf dem neuen Album „Rolling Blackouts“ ein paar richtig schöne, melodische Popperlen drauf, die mich mir gut gefallen tun.

Vorabeindruck als wir ins Schocken einlaufen: Dieser Ort erlebt heute wohl einen seiner verdichtetsten Konzertabende überhaupt. Also nicht nur rappelvoll mit Publikum, auch die Bühne ist mit Instrumentarium (u.a. Steeldrum und Schreibmaschine) und zwei Schlagzeugen komplett zugestellt. Und als Support tritt nicht irgendein Solokünstler samt Wandergitarre auf, sondern natürlich auch eine siebenköpfige Band.

Die Isländer Retro Stefson sind unseren Iceland Airwaves-Besuchern schon bestens ein Begriff und zeigen auch fernab der Heimat, was für ein ungewöhnlich guter Act sie sind.
Außer Deathmetal und Schlager wird wohl fast jeder Musikstil in ihren Songs verwurstet, dabei extrem gut arrangiert, hochmusikalisch und mit einer lockeren Präzision gespielt, dass man nur staunen kann. Umso mehr, da die Jungen und das Mädchen so aussehen, als müssten sie morgen früh schon wieder zur Schule. Vor allem der Schlagzeuger dürfte die Pubertät noch vor sich haben.

Allen Songs gemein ist, dass sie in die Beine gehen. Eigentlich bräuchte es die sympathischen Animationsansagen der Band gar nicht, aber die machen das so nett – man will es nicht missen. Süß auch die Headbanging-Einlage der Keyboarderin, welche mit ihrer fragilen Erscheinung komplett kontrastiert.
Die 30 mit 80ies-Discopop-Progrock-House-Afrofunk-Calypso angefüllten Minuten gehen extrem kurzweilig vorbei. Selten, dass eine Vorband so viel Applaus bekommt. Verdient!

Gegen halb elf kommen die Brightoner The Go! Team aufs Parkett. „Nur“ sechs Leute, aber eine Energie im Hintern wie ein zugekokstes Rugbyteam. Der Abend hat fast nur eine Maxime und die lautet: „immer am Anschlag“. Die meisten Songs werden von der sehr sportiven Ninja mehr gerappt als gesungen und klingen, als würde eine Band Eigenkompositionen im Fatboy Slim-Style spielen. Subtil ist das nicht und zu Hause auf der eigenen Stereoanlage auf Dauer vielleicht etwas eintönig, aber live funktioniert das Prinzip „immer voll auf die Nuss“ bestens.

Auch das Auge wird bestens bedient. Zwei Schlagzeugern beim Spielen zuzuschauen, fand ich schon immer faszinierend. Ninja nutzt den Auftritt als Aerobicstunde, während die anderen Bandmitglieder alles andere als stillstehen. Instrumente werden untereinander getauscht, plötzlich taucht ein Banjo auf und eine Mundharmonika ist das Leadinstrument im Song „Yosemite Theme“. Von der Musik bis zu den Musikern selbst – alles ist von einer großen Unruhe und Lebhaftigkeit gekennzeichnet. ADHS als künstlerische Ausdrucksform.

Meine persönlichen Highlights von der musikalischen Seite her sind die poppigen Songs wie „Secretary Song“ oder das von der Schlagzeugerin Chi Fukami Taylor gesungene „Ready To Go Steady“. Von der optischen Seite her hingegen der Style von Basser Jamie Bell, der irgendwie aussieht wie eine Kreuzung aus britischem Fußballer und Popstar Anfang der 70er. Könnte problemlos in der BBC Serie „Life On Mars“ mitspielen.

„The Power Is On“ markiert vielleicht den energetischen Höhepunkt des Abends. Mehr geht beim besten Willen nicht. Drei Zugaben bekommen wir noch geboten und werden mit „Keys To The City“ um viertel vor zwölf wie eine ausgequetschte Zitrone in die Nacht entlassen. Beeindruckender Abend, muss man erst mal in Kur danach gehen.

Retro Stefson

The Go! Team

Ich bin ja kein HipHopper, aber für Dendemann mit Band im LKA schnüre ich gerne mal wieder die Run DMC-Gedächtnisstiefel und mache mich auf den Weg nach Wangen. Mit dem deutschen Sprechgesang ist das ja so eine Sache, wer hier einen auf Gangster oder Ghettokrieger macht, der ist einfach ein posender Hampelmann. Dass die Tradition im deutschsprachigen Raum eine ganz andere ist, sieht man, wenn man in die Musikgeschichte reinhört.

Wer waren denn die ersten? Keiner kennt sie mehr. G. L. S. United haben uns 1980 mit dem Sound vertraut gemacht. Das waren Goldbär Thomas Gottschalk und die Fernseh- und Funkjournalisten Manfred Sexauer und Frank Lauffenberg mit ihrem göttlichen und leider einzigen Track Rappers Deutsch ging’s damals los. Dann kam Falco und der Rest ist Geschichte. Im sauerländischen Wickede hat’s irgendwann den kleinen Dendemann erwischt. Der kapierte ganz schnell, dass HipHop in den USA zwar „das CNN der Schwarzen war“ (Chuck D / Public Endemy), in der BRD aber eher YPS für Schnellsprecher aus der Reihenhausanlage sein musste, und ganz andere Themen abzuarbeiten waren. Wo brennen bei uns auch bitte Mülltonnen? Dass es hier trotzdem um Inhalte geht, und Hip Hop auf Deutsch wirklich bestens funktioniert, hat niemand so oft und so virtuos bewiesen wie der Mann, der heute auf der Bühne steht.

Pünktlich um 21:05 beginnt der Mannschafts-DJ im Klub mit einem Aufwärmset. Bei internationalen und lokalen Hits kopfnickert sich das Publikum fröhlich ein. Jeder kennt’s und die Stimmung ist gut. Eine halbe Stunde später betritt der Zeremonienmeister die Bühne mit dem Rest der Band. Der Trommler, der uns später als „Dönerwade“ vorgestellt wird, füllt dem Raum hinter seinem Beckenwald wie ein Trucker sein Führerhaus, der Mann am Fünfsaiter trägt einen Bundeswehrtrainingsazug und weiß genau warum, kurzbehost und kariert ist der Mitspieler an den Tasten und am Umhängeklavier, und der Mann mit der Flying V sieht nicht aus wie Rudolf Schenker, eher wie Christoph M. Orth mit Schnauz und Ballonseidenhösle. Dendemann schaut aus, wie der Mofabastler von der Bushaltestelle in Deinem Vorort der achtziger Jahre, bloß trägt man die Röhrenjeans jetzt im Baggystyle und zeigt den boxerbehosten Bobbes. Ob er das goldene Fanta Vier-Medaillon nur heute in Stuttgart trägt, oder ihm Flavor einfach noch keinen Umhängewecker geschenkt hat, das wüsste ich wirklich nur zu gerne.

Laut isses! Ich bin sehr froh über meine demoerprobten Ohrstöpsel! Der Sound im LKA ist astrein. Nach und nach vespert der Mann drei Mikros auf, und die Masse ist glücklich. Um mich rum gehen alle ab wie Schnitzel, und auffallend textsicher sind sie. Donnerwetter, bei dem Hochgeschwindigkeitsrap von der Bühne bin ich beeindruckt über meine Umgebung. Aber dass wir es mit richtigen Fans zu tun haben, wird mir spätestens klar als beim Hit „Nichtschwimmer“ zwei kräftige Buben ihre mit Schwimmflügeln ausgestatteten Damen auf den Schultern tragen.

Immer wieder bricht der Heavy Metal durch, und der fingerpickernde Gitarrist könnte auch jede Europe-Revival-Band an die Wand hauen. Als dann der Bassist und der Umhängekeyboardspieler noch mitpogen, und nachher alle am Boden liegen, ist sogar der Scheff beeindruckt und geht seinen Männern besser aus dem Weg, um nicht ebenfalls unter die Räder zu kommen. Wir kriegen richtig was geboten. Der Schlagzeuger und der DJ versuchen sich gegenseitig musikalisch abzuschlachten, mit launigen Ansagen werden wir zwischen den Stücken bestens unterhalten, auf Wunsch gibt’s was von den alten Hits, und als die Band Pause hat, gibt der Sprechsänger mit seinem DJ im Duett halt ganz traditionell alleine alles.

Dendemann ist übrigens der wohl einzige Rapper, der wo den schwäbischen Relativsatz so gut wie sein hiesiges Publikum beherrscht und es irgendwie mit dem Konjunktiv hat. Nach zwei Zugaben sind wir alle zufrieden, und dass die Mannschaft nach über zwei Stunden Vollgas mal eine Pause braucht, das versteht hier jeder. Zu Ende musste der Spaß aber noch lange nicht sein, Dendemann fordert alle auf, es ihm gleich zu tun und den Abend in der Schräglage in der Stadt ausklingen zu lassen. Den Drink danach hatten sich alle reichlich verdient. Knorke war’s! Weiterrocken, Wiederkommen, Dankeschön!

Und für alle, die bis hier unten gelesen haben, gibt’s jetzt noch ein Quiz. Oben ging es ja um die allerersten deutschen Hip Hopper, Stuttgarter und -innen müssten eigentlich ganz genau wissen, wer denn den ersten Reggae-Song auf Deutsch sang? Schreibt’s in den Kommentar, zu gewinnen gibt’s nix, hier geht’s um die Ehre. Ich bin schon ganz gespannt, wer’s wohl weiß!

Hier gibt’s noch mehr Fotos.

“Spare im Reptember, dann hast Du im Rocktober!” So etwas sagt nur: Dendemann. Er spielt am Donnerstag, den 14.10. im LKA zu Stuttgart. Das erste Konzert übrigens von der neuen Firma C2-Concerts.

Deine erste Assoziation als du Stuttgart gehört hast?
Hört sich gut an, aber reimt sich nicht so viel drauf.

Was war der peinlichste Moment, den du jemals auf der Bühne erlebt hast?
Vor langer, langer Zeit hatte ich mal einen sehr peinlichen Blackout.
Auf der Bühne, alle Texte waren weg, Festplatte resetet, nichts mehr da.
Wünsch ich meinem imaginärsten Feind nicht.

Was ist euch auf Tour schon alles verloren gegangen?
Die schönsten T-Shirts, die seltensten Mützen und die ein oder andere Gehirnzelle.

Wir würden gerne von dir hören, dass deine letzte Platte nicht die Beste war.
Den Wunsch kann ich Euch leider nicht erfüllen.

Welchen Film hast du als letztes im Kino gesehen?
Exit through the gift shop

Welches Buch hast du zuletzt in die Ecke geworfen?
Der tiefere Sinn des Labenz.

Bei welchem Song sieht man dich sofort auf der Tanzfläche?
Shannon- Let the Music play, Breakmachine- Street Dance, Retro Kids- New Era

Der beste Live-Club der Welt?
Ich muss sagen, das mich die Geschichte und das Gästebuch des Hamburger Mojo-Clubs schon immer beeindruckt hat. Für ein gepflegtes Tourleben mit viel Platz für Hygiene und Mittagsschlaf ist der Posthof in
Linz immer einen Tourstop wert. Madison Square Garden soll aber auch ganz o.k. sein.

Sind die Beatles überbewertet?
Aber selbstverständlich nicht.

Dein größter mentaler Defekt?
Hä?

Welche Frage wolltest du unbedingt mal gestellt bekommen?
Wie schaffst du es nur, immer die passende Antwort zu haben?

Dein Lieblingsdichter?
Heinz Erhardt.

Manchmal kommt es anders. Meistens als man denkt. Bei dem kleinen, eintägigen gig-blog-Ausflug in die Eifel zu Deutschlands unkuscheligsten Festival, war der Schreiberling anderweitig beschäftigt und konnte sich keinen umfassenden Einblick bilden. Pah, wozu gibt’s facebook? Dank dem Netzwerk weiß man nicht nur, wer bei Rock am Ring ist, sondern wie’s die Freunde dort so finden. Here we go: Unsere Lieblings-Statusmeldungen.

“I love Kate Nash”

“Kasabian sind fucking Götter.”

“Jay-Z on stage right now. Killing Rock am Ring! True Rock n Roll! I’m a fan.”
“tony royster jr. (the drummer) is killing on there!!!”
“never seen the german flag that oversized:D passt aber zur location..”
“ein bissle zu viel hin und her gespringe was die instrumentals angeht.”

“Rocken sich in Rage.”
“Wie in alten Zeiten.”

Es gibt noch mehr Fotos von den Fans, Kate Nash, Kasabian, Jay-Z und Rage Against The Machine.

Und während ihr in in der Kneipe sitzt
und jammert, dass das Leben Scheiße ist
Da sitz ich hier mit Stift und Papier
der eine jagt den nächsten Geistesblitz
(“Klar”)

Jan Delay 2010 in der Schleyerhalle: “Warst Du damals auch dabei? War der Hammer, oder? Und erst die Verlängerung!” So werden sich die Hippster noch in Jahrzehnten zuraunen und in wilde Schwelgerei verfallen.

Der Abend wird eröffnet von  Das Bo, bekannt von den Fünf Sternen Deluxe und im Gepäck hat er Hits. Die gutgefüllte Schleyerhalle quittiert mit wohlwollendem Kopfnicken und verhaltenem Hände-in-der-Luft-Fuchteln. Ein bisschen verloren sieht er aus auf der Bühne, wie ein Schüler in zu großen Hosen, der mit ausladenden Gesten seine Parolen rausschreit. Immer wenn das Publikum das auch merkt und die Hände da verschwinden, wo sie hingehören – locker an der Seite herunterbaumeln war noch nie falsch, sagt Mama – ruft das Bo “Stuttgart! Seid ihr da?” oder wahlweise “Stuttgart! Seid ihr down?” und – zack! – Stuttgart ist wieder da und die Hände in der Luft. Den Leuten gefällt’s und mit einer Kurzversion von Türlich, Türlich  (Sicher Dicker) verabschiedet er sich.

Jan Delay und seine Band Disko No.1 haben einen fulminanten Einmarsch. Erst die Band, die heißt wie ein Rennpferd, dann Jan und die Glitzerladies. Er trägt einen eng geschnittenen türkisfarbenen Anzug, Hut und weiße Kravatte. Sieht  gut aus, Männer im Anzug können aber auch wenig falsch machen. Frauen haben’s da schon schwerer.  Nicht so die Glitzerladies: Die drei grazilen Backround-Sängerinnen und  Tänzerinnen tragen pailettenbesetzte Kleidchen und bewegen sich wie die Fische im Wasser. Barfuß tanzt es sich eben doch am besten! Rudolf Steiner hatte schon recht.

Hier geht’s aber nicht um Eurythmie, sondern um knallharte Beatz! Und davon hat Herr Delay einige mitgebracht. Zweiter Song ist der Bastard-Pop-Mix aus Cameo’s Word Up und Bo’s Türlich, türlich. Dazu kommt natürlich Meister Bo nochmal auf die Bühne und alle Beteiligten tanzen wie die Derwische, als gäb’s kein morgen!

Wir brauchen Bass, Bass
Wir brauchen Bass
Was geht’n, Alter?
Bass, Bass
Wir brauchen Bass
Seid ihr down?

Jan Delay zeigt sich als glänzender Entertainer, ganz egal ob er Gags über den Namensgeber der Schleyer-Halle macht (“Über Nazis darf man Witze machen, auch wenn sie tot sind!”), über die Verfassung des VfB sinniert, das Ende des Hip-Hop-Open in Stuttgart bedauert, die Regeln des Stopptanzes erklärt oder seine Bandmitglieder zu zweizeiligen, selbstgeschriebenen Raps motiviert.

Ich bin immer wieder überrascht, wie funky das alles klingt. Selbst Balladen (“Hoffnung”) gehen ihm leicht und unpeinlich von der Hand und über mangelnde Vielseitigkeit kann man sich auch nicht beschweren: Funky uptempo-Nummern, Reggae, selbst scootermäßiges Raven werden geboten. Oh Johnny, Klar, Vergiftet, Irgendwie irgendwo irgendwann, Remmidemmi. Wir sind alle Marionetten am Faden des Meisters und seiner Glitzersirenen. Wie die Fischerchöre. Nur hipper.

Wäre James Last mental noch am Leben, würde er sein wollen wie Jan Delay.

Nach zwei Zugaben ist das Konzert zu Ende und es wird kurios: Jan Delay verkündet, dass das Konzert aufgenommen wurde und bei einigen Liedern etwas schief gegangen ist, weswegen diese nochmal gespielt werden “müssen”. Wer will kann bleiben und Spaß haben. Rund sieben Songs werden nochmal gespielt, darunter auch das Intro und zwei Balladen. Ungefähr ein Drittel des Publikums ist bereits nach Hause gegangen und verpasst so den besten Teil des Abends:

Halber Saal leer und endlich Platz zum Dancen. Das Publikum geht völlig aus sich heraus und tanzt, als würde keiner zuschauen. Den Leuten dabei aber doch zuzuschauen, ist wie ein Blick durch einen klitzekleinen Spalt ins Paradies: Funky Musik und ausgelassene, glückliche, übermütige Menschen. Das gleiche Bild auf der Bühne. Das ist weit weg von Schleyer-Halle und Kommerz, hier wird einfach nur Spaß gehabt. Um 23:40, nach guten 2,5  Stunden Spielzeit kann sich wirklich niemand beschweren, zu kurz gekommen zu sein.

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Phänomen Augenreiben: nicht, weil ich jetzt nach dem Konzert um 2.17 Uhr müde bin, im Gegenteil – viel mehr: was für einen abgefahrenen Gig habe ich da gerade miterleben dürfen? Oder wie ein Kopfnicker, dem ich über die Schulter spickte, simste: „Dan le sac is ace!“.

Bei meiner letzten „Stuttgart kaputtraven“-Party klebte ich vorm Deutschen Fernsehpreis fest. Und reden wir nicht drumrum, diesmal klebe ich vor der Goldenen Kamera. Beste Nachwuchsschauspielerin mit einem verstrahlten Auftritt: Maria Kwiatkowsky und damit Preisträgerin der Lilli Palmer & Curd Jürgens Gedächtniskamera (wirklich wahr, die gibt es).

“Dancefloor Riots” heisst die neue Reihe der Wir-nennen-es-Party-Macher im Universum, und dan le sac vs. Scroobius Pip sind die ersten, die den Tanzboden aufrühren sollen. Die möchte ich nicht verpassen, verzichte verrückterweise auf die Lebenswerkkameraverleihungen und erwische Support RTR (ehemals „Reimstoff“) aus Stuttgart, die schon mal den Aufstand proben.

Die drei Jungs (genannt Hannibal Laptop,  Demo und Stoff/SinusBeatz) tragen Vollbart, karierte Hemden und machen lupenreinen Beste-Laune-Tec-Rap. Ein eingefleischter Kern an Fans tanzt ordentlich mit, knallende Beats und unglaublich viele Wörter aus bis zu drei Mündern purzeln von der Bühne. Unter anderem erreicht die Forderung „Geht mal wieder demonstrier’n“ mein Ohr. Gefühlte 100 Mal wird uns auf dem Dancefloor versichert, dass wir alle sooooo geil seien. RTR gibt wirklich alles, Respekt – wie Deichkind ohne crazy show (dafür werde ich wahrscheinlich von RTR gesteinigt).

Kurz nach 12 kommen ein Untersetzter im roten T-Shirt mit angedeutetem dritten Knie (vergleiche Haarpracht des Autors) und ein schlaksiger Rauschebartträger mit Schlips auf die Bühne und legen sofort los. Dan le sac (Daniel Stephens), der Rhythmusbesessene und Scroobius Pip (David Peter Meads), der Spoken Word Artist erzeugen auf Anhieb eine ganz besondere Atmosphäre: schleppende, stolpernde, treibende, intelligent arrangierte tanzbare Beats und Breaks treffen auf einen Sprechartisten, der mit einer ernsten, intensiven und packenden Weise sein Wortstakkato in den Club pustet, unterstützt durch eine eindringliche, strenge Gestik – The Streets 2.0. Ich bin kein großer Texteversteher, Scroobius Pip jedoch bringt es fertig, dass ich durch seine Art des Vortrages fühlen kann, was er da spricht. Seine Hand krallt sich um sein Herz, kantige Bewegungen unterstreichen seine Sprache. Bei „Is This Democracy“ schlägt er ein dickes Buch auf und  nimmt die Pose und Sprechweise eines Predigers ein. Verharrende Beats und unruhige Breaks, in denen im Hintergrund etwas zu lauern scheint, verleihen dem Song ein wenig mehr Tiefgang als RTRs „Geht mal wieder demonstrier’n“. Wohlgemerkt, es handelt sich um Popmusik mit so coolen Rhythmen, wie ich sie lange nicht mehr gehört habe. Außer den bei „Angels“, den hat er von Nine Inch Nails „Closer“. Gut klauen kann er also auch.

Ihr Hit “Thou Shalt Always Kill” bringt das Universum zum Hüpfen, das Publikum spricht den Abgesang auf die großen Bands mit Begeisterung mit: „Led Zeppelin – just a band… The Beach Boys – just a band… Nirvana – just a band… “ und dan le sac lässt dafür seine Knöpfe und Displays kaum eine Sekunde aus den Augen, während er das E-Drumpad schlägt.

Nach einer Stunde, der Ankündigung des neuen Albums ab 1. März und einem furiosen Steinschlag übereinanderfallenden perfekt durchkomponierten Beats stehe ich augenreibend im Universum. Was habe ich da gerade erlebt? Ich verleihe in der Kategorie Beste Nachwuchsmusiker den Björk und Aphex Twin Gedächnis-Roland TR-808. Und den Blümchen und Scooter Gedächnistamagotchi. Mit der Hoffnung auf mehr.

Auf dem T-Shirt des nachfolgenden DJ aUtOdiDakt, der ordentlich Elektrorabbatz macht, steht: „need more sleep“. Ich gehe der Forderung nach.

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Ja gut, eines mal gleich vorne weg: ich trag die Hosen zwar auch gern etwas weiter und krame ab und zu in entspannter Stimmung auch mal eine alte Snoop Dogg-CD raus. Im Großen und Ganzen war’s das aber auch schon mit meiner HipHop-Affinität. Als ich aber gehört habe, dass K.I.Z. nach Stuttgart kommen, musste mich mein Kumpel nicht lange überreden. Politisch völlig inkorrekter Rüpelsound: klingt gut, klingt nach Spaß, klingt irgendwie nach Punkrock. Spätestens mit ihrem Albumtitel „Sexismus gegen Rechts“ haben sie mein Herz dann auch erobert. Die haben Humor. Auf der Eintrittskarte zeigt uns eine geknebelte Dame in Sadomaso-Nazi-Uniform ihre großen Brüste. Ja gut, sicher nicht jedermanns Geschmack. Ich find’s lustig, bin bei sowas einfach gestrickt. Willkommen bin ich auf dem Konzert auch. Sagt jedenfalls der Text auf der Rückseite der Eintrittskarte. Ich bin ja nicht Jennifer Rostock, Mario Barth, Samy Deluxe, Karl-Theodor zu Guttenberg oder Guido Westerwelle. Die sind nämlich ausdrücklich ausgeschlossen.

Als wir am Dienstagabend vor dem LKA ankommen sieht es auch schon irgendwie nach Punkrock aus. Leere Wodkaflaschen, kaputte Bierpullen, zertretene Pappbecher… dazu grölende, besoffene Teenies, manche sogar mit der Papp-Pullerkrone, die man sich auf der K.I.Z.-Homepage runterladen kann, auf dem Kopf. Den Altersschnitt steigern wir jedenfalls ganz ordentlich. Das Publikum ist in Feierlaune und skandiert den Bandnamen „K.I.Z.“. Was der bedeutet, weiß keiner so genau und auch die Berliner HipHopper selbst machen sich einen Spaß draus immer wieder neue Bedeutungen zu erfinden. „Kriegsverbrecher In Zwangsjacken“, „Künstler im Zuchthaus“ oder „Klosterschüler im Zölibat“ – ist ja eigentlich auch egal.

Als Einheizer dürfen dann erstmal die Jungs von WassBass ran. Mit – wie es der Name schon vermuten lässt – basslastigen Technowummerbeats und sinnfreien Songs wie „1000 Kilo Bass“, „Sex auf Toilette“ oder „Industrial Disco“ bringen sie die Leute schonmal ordentlich in Stimmung und stimmen sie auf den Hauptact ein. An guter Stimmung wird es übrigens den ganzen Abend über nicht mangeln. Das Publikum hüpft schon jetzt wie bescheuert. Besonders lustig: Zum Refrain „Sex auf Toilette“ müssen alle „Geil, geil, geil“ zurückbrüllen. Lustig, wenn das 14-jährige Teenie-Mädels rufen. Oder fragwürdig? Minderjährige werden zum Geschlechtsakt auf dem Klo animiert. Nö, hab mich für lustig entschieden.

Als dann die Helden des Abends in Richterroben die Bühne betreten, geht’s vom ersten Takt an richtig ab. DJ Craft thront auf einem überdimensionalen Richterstuhl während die Rapper Tarek, Maxim und Nico die Bühne unsicher machen. Hits aus alten, kommerziell erfolgloseren Zeiten vom Album „Das RapDeutschlandKettensägenMassaker“ werden vom Publikum dabei genauso gefeiert wie Songs des aktuellen Albums. Die meisten Textzeilen könnte man vermutlich gar nicht abdrucken, ohne Ärger mit irgendwelchen offiziellen Stellen zu bekommen. Von kleinen Schwänzen ist die Rede, von großen Schwänzen, von kleinen Titten, von großen Titten, von diversen Sexualpraktiken, die wohl (hoffentlich) eher von Minderheiten betrieben werden („Ringelpietz mit anscheißen“), von Jörg Haider („crazy motherfucker named Jörg“), es wird vom Töten gesungen, vom Feiern, vom Saufen, von Spastis und von Müttern. K.I.Z. sprechen sich gegen die Frauenherrschaft und für die heilige Inquisition aus (das würde wiederum dem Papst gut gefallen, wobei das wohl auch das Einzige wäre, was ihm hier heute gefallen könnte). Das Publikum im restlos ausverkauften LKA geht ab, springt, schmeißt die Hände in die Luft, rempelt und pogt. „Jetzt tut mal, so als seien wir Tokio Hotel und ihr neunjährige Mädchen“, sagt einer der Rapper und wieder kreischt die Halle. Mal surfen K.I.Z. über das Publikum hinweg bis zum Ausgang, mal müssen sich alle hinsetzen (um ihre innere Mitte zu finden) und hin und wieder gibt es Alkohol für nach eigener Auskunft minderjährige Fans.

K.I.Z. gehen oft über die Grenzen des guten Geschmacks hinaus. Ich kann das ab, ich bin Kassierer-Fan, mich kann nichts mehr schocken. Ich hab den Sänger Wölfi nackt gesehen. Ein recht junges Mädchen tanzt mich lallend an der Bar an und beschwert sich, dass ich und mein Kumpel nicht so abgehen wie die anderen. „Es würde mich nicht wundern, wenn die euch rausschmeißen, so schlecht wie ihr drauf seid.“ Was, wieso schlecht drauf? Ah ok, ich schmeiß die Hände nicht nach oben und hab keine Papp-Pullerkrone auf dem Kopf. Ich sag ihr wie alt ich bin, sie nickt verständnisvoll und wendet sich wieder Richtung Bühne. Ich bin auf einem HipHop-Konzert. Ich hab Spaß, aber das ist kein Heimspiel für mich. Scheint man mir anzumerken.
K.I.Z. rappen und rocken, spielen R’n'B und lachen über sich selbst. Sie sprechen von den Zeiten, in denen sie noch „echt“ waren, davon, dass sie jetzt die Kohle haben um Songs zu covern. K.I.Z. scheinen Spaß zu haben und machen Spaß und sind sich nicht zu schade auch mal Scooter zu covern. Wie gesagt, man muss halt schon mal die Grenze des guten Geschmacks überschreiten. Ballermann trifft auf HipHop mit einer Prise Punkrock. Muss ja aber auch nicht immer Kaviar sein.
Um 23 Uhr ist dann nach 2 Stunden Feierabend und die Leute ziehen ab Richtung Auto oder Straßenbahn. Naja, die Mehrheit wohl eher Richtung Straßenbahn. Als wir rausgehen höre ich einen sagen „Boah, ich geh morgen erst zur dritten Stunde, ich bin noch viel zu besoffen.“ Waren das Zeiten, in denen man morgens einfach mal ein paar Stunden ausfallen lassen konnte. Auf dem Heimweg im Auto komme ich mit Sigur Ros langsam wieder runter.